„Unmöglich, jemals über die Gegenwart hinauszugelangen …“ – das schrieb Daniel Mylow als Widmung in seinen außergewöhnlich poetisch geschriebenen Thriller Rotes Moor, als er mir das Buch im Juni überreichte und von seinen unaufdringlichen Recherchen in der Rhön erzählte, seinen Besuchen in Cafés. Ich wollte dieses Rote Moor sehen, das stand fest, aber die Kulisse musste stimmen. Es würde Herbst sein, und kühl, der Himmel würde bedeckt sein, die Blätter der Bäume wären größtenteils heruntergefallen, kein Sonnenstrahl würde auf die blassgewordenen Flechten und rätselhaften Gestalten fallen, die man hier beim genauen Hinsehen überall entdecken würde, ich würde ein Paar feste Schuhe aus dem Keller holen, mich über nichts informieren und einfach nur nur die Koordinaten ins Navigationsgerät eintippen: 50° 28′ 0″ N, 9° 58′ 50″ E. Und bevor die Gegenwart sich ändert, ist die Vergangenheit immer schon da, ich sitze im Wohnzimmer meiner Eltern auf dem Teppich, und die Filme, in denen ein Moor vorkam, waren immer schwarzweiß und es war sechs Grad kälter und der Holzsteg war an einigen Stellen morsch und er war so schmal, dass wir hintereinander gehen mussten. Die Batterien des Walkman waren aufgebraucht, lief nicht eben noch „Sparkle“, von Taub, aus den Bedtime Stories, „Dolores“ von Bohren & the Club or Gore? Permafrost, es knackte im Unterholz und zwischen den kalkweißen Stämmen der Birken blenden aus einem vergessenen Garten Scheinwerfer auf.
