Manafonistas

„Leere ist mehr als nichts. Sie ist ein Zustand, vor dem wir intuitiv fliehen, und den wir erst genießen können, wenn er eintritt.“ Interessant. In Birbaumers & Zitlaus Buch über das überschätzte Denken und diverse Erfahrungsweisen der Leere im Gehirn werden einige Hirnareale erkundet, in einem munteren „crossover“ der Wissenschaften. Des einen horror vacui ist des anderen Mini-Sartori. 256 Seiten kosten 20 Euro.

Ein Weg, Furchtlosigkeit zu entwickeln, bleibt auf ewig, dem grössten Schrecken die Stirn zu bieten, Jon Hassell erzählt davon im Begleittext (oder in Interviews) zu seinem fantastischen Album „Dream Theory in Malay“ – man kann es aber auch so anstellen wie das „erzählende Ich“ von „My Favourite Thing is Monsters“ – unser Thriller des Monats, eine „graphic novel“, ein wahrlich berauschender Genre-Mix. Bei den Manafonisten stehen „graphic novels“, soviel ich weiss, aber was weiss ich schon, nicht gerade ganz oben auf der Begeisterungsskala (ausser bei Martina), aber dieser „Schmöker“ der besonderen Art könnte das ändern.

Ob Patti Smith schon die finale dritte Staffel von „Broadchurch“ gesehen hat, die jüngst auf DVD und BLU RAY erschienen ist? Es würde ihre Wertschätzung britischer Kriminalserien bekräftigen. Die Armseligkeit deutscher Serien-Formate tritt da nur noch krasser ins Blickfeld. Jetzt bin ich mir sicher: „the revolution has been televised“. Man sollte sich von dem Gedanken freimachen, bei diesen Serien der Extraklasse gehe es um gute Unterhaltung und andere Formen des Zeitvertreibs. Ich glaube, dass hellwache Zeitgenossen beim Eintauchen in ausgewählte Serienwelten manche Form von Katharsis durchlaufen, und dermassen aufgerüttelt werden, dass Psychoanalytiker um ihre Kundschaft fürchten könnten. Kleine Übertreibung, klar. In therapeutischen Sitzungen setze ich,  zunehmend und begleitend, auf den jeweilgen Klienten „zugeschriebene“ Serien ein. Gerade in der Trauer- und Traumaarbeit können Serien wie „The Leftovers“ oder „Broadchurch“ enorm unterstützend wirken.

Eigentlich hatte ich vor, Midori Takadas „Through The Looking Glass“, das mir eines Morgens von UPS übergeben wurde (ein Hörer der Klanghorizonte aus Truro hatte die Eingebung, es mir für meine Sendung zukommen zu lassen) als Geheimware in die nächste Nachtsendung zu schmuggeln, aber kaum hatte ich das Werk nachts erstmals in aller Ruhe (und mit einer gewissen Portion Leere im Gehirn) gehört, hatte Uli Koch bereits seine Geschichte zum Album erzählt. Das Werk aus dem Jahre 1983 lässt sich diesem flatterhafte Genre von „Fourth World Music“ zurechnen, in dem diverse Erdzonen ein eher abenteuerliches als gepflegtes Verhältnis eingingen, ehe das Gros der „Weltmusik“ sich in einen Groovestadel der Gemütlichkeit verwandelte.

Anzusiedeln zwischen kühner Träumerei, Wissensdurst und einem fortgesetzten Abstreifen eingetrichteter No-Go’s: die Exotica der Midori Takada und das Leben von Susan Sontag (1934-2004) haben einiges gemeinsam, weit über klassisch feministische Themen hinaus. Seit einiger Zeit liegt das lange Gespräch, das Susan Sontag und Jonathan Cott in Paris und New York führten, in Buchform vor. Wie die Manfonisten im Normalfalle, so scherte sich auch die Amerikanerin keinen Deut um fadenscheinige Trennungen von Pop- und Hochkultur. Was für ein spannendes Erinnerungsfundstück!

Und das Album des Monats? Ein Songzyklus aus dem berühmten einen Guss, Vertonungen von Gedichten einer über 90 Jahre alten Lyrikerin, die zwar ihr Leben lang schrieb, aber erst im hohen Alter einen ersten Band an die Öffentlichkeit brachte. Fernab aller Exzentrik tauchte Sam Genders aka Diagrams in diese Gedichte ein,  und brachte das Kunststück fertig, diese reimfernen Gebilde in sanft fesselnde Songs zu verwandeln.

 

 
 
 
Hier sehen Sie einige Manas in atemberaubender Münsteraner Landschaft. Die Tour der Manas kann hoffentlich pünktlich starten. 12:00 MarktCafe

Zum Grand Depart können leider nicht die Robots von KRAFTWERK aufspielen, aber wie Sie sehen, haben einige Cyclisten ihre Kopfhörer dabei, um von den  Mountain Goats angefeuert zu werden.
 
 
 

 
 
 
Hier liegen einige Manas auf dem Boden, um abseits vom grossen Geschehen eine legitime Pause einzulegen. 14:00 Dorfkrug

 
 
 
 
 
 
 
Kurz vor Etappenende sind sie durchaus vergleichbar mit einer hungrigen Schafherde, ihre zerfetzten Trikots gleichen dem Fellschwund der Tiere. Jetzt ist es hoechste Zeit, einzukehren. 18:00 Feldmann

The first time I’ve been in the Village Vanguard, as a teenager, was when Keith Jarrett had been playing there with his American quartet adding another percussionist. A rather small space, historic value tends to make places bigger. Of course I had only been there with my ears listening to Jarrett’s fantastic Fort Yawuh. Every jazz lover has a collection of records that had been recorded there, a jazz power spot of sorts. Paul Motian was part of the Fort Yawuh-performance, and memories of the late drummer were lingering through the space with its warm acoustics when Bill Frisell and Thomas Morgan entered the club and started playing Motian’s composition „It Should Have Happenend A Long Time Ago“. Only guitar and bass, and the way they evoke these sepia-tinged colour fields, immediately haunts you. There is nothing radical about their playing, no wild gestures Frisell used to offer on Andrew Cyrille’s beautiful ECM album, no rocking the field like Frisell did on Lucinda Williams‘ recent Highway trip, and then again, I can be easily mistaken here. Though this gorgeous young bass player and the whitehaired sixtysomething move through history with peace at heart and, as Germans say, „grosser Seelenruhe“, this is not an oldfashioned affair about glorious days. This is exciting in all its quietness, you don’t wanna miss a single note. Small Town is a perfect late evening record. Candlelight ist no cliche here, it’s part of the instruction manual.

Ascension
A Love Supreme
On the Corner/New York Girl/Thinkin‘ One Thing and Doin‘ Another/Vote for Miles
Robot 415
Giant Steps
Spanish Key
Sly
Lazy Calm

Wenn ich im US-Netflix nach dem demnächst erscheinenden Film BEUYS von Andreas Veiel suche, dann hat Netflix den natürlich noch nicht. Statt dessen wird mir „Beauty and the Beast“ angeboten.

Das hat einen gewissen Charme.

Vom 8. bis 11. Juni 2017 organisiert Michael Engelbrecht (und das Manafonistas Hauptquartier in Hannover versichert, dass dies kein Witz ist!) eine besondere Abenteuerfahrt ins Niemandsland. Maximale Teilnehmerzahl: 25. Es geht im schönsten Hochsommer auf eine gewiss teilweise absurde Spurensuche. Wie sieht das Gehöft in Forst, im Weserbergland, heute aus, an dem im Sommer 1976 Harmonia und Eno jammten: ihre entspannten Sessions erschienen erst Jahrzehnte später auf dem Album „Tracks and Traces“. Im Juni 1977 schufen Cluster & Eno zusammen mit Conny Planck zwei Klassiker des Labels Sky Records, allerdings im Kölner Raum. Tief im Weserbergland werden Zeitzeugen ausfindig gemacht, welche sich an die musikalische Landkommune erinnern. Michael Rother wird eingeladen zu einem munteren „Talk am Lagerfeuer“ (es wird allerdings bezweifelt, ob er Lust auf diese Veranstaltung hat). Es gibt eine Lesung aus Roedelius‘ neuer Autobiografie. In diesen Tagen und nichtendenwollenden Abenden enthält das breit gefächerte Rahmenprogramm Trauminkubation, Baden in der Weser, einen Vortrag von Michael Engelbrecht zu dem Thema „The Whimsical and the Profound“ (der auf Wunsch auch in deutscher Sprache gehalten wird), Hypnose-Sessions, u.v.m. Jeder Teilnehmer erhält eine Landkarte der Gegend, mit genauen Zeit- und Ortangaben des ersten Zusammenkommens, und einen sorgfältig gestalteten Ablaufplan. Natürlich gibt es auch ein grosses gemeinsames Spargelessen in einem der urigsten Gasthöfe vor Ort. Improvisation bleibt allerdings Teil des Vergnügens. Jeder Teilnehmer muss für Hotel und Übernachtung selbst aufkommen und dem Organisator beim ersten Treffen 300 Euro übergeben. Beim Abschlussmeeting erhält jeder, der mit den Geschehnissen der drei Tage und Nächte nicht rundum zufrieden ist, das komplette Honorar zurück. Es wird nur Musik von Cluster, Eno, und Harmonia gespielt, auf Kassettenrecordern und Ghettoblastern. Dies ist eine Zeitreise für alle Freunde dieser damals, 1976 und 1977, entstandenen Musik. Hier werden sich Fremde treffen und Seelenverwandte über den Weg laufen, über Generationen hinweg. Reine Interessebekundungen (die zu nichts verpflichten), richten Sie bitte mit Ihrer Mailadresse, Mobilnummer und Anschrift an das Hauptquartier der Manafonisten: manafonistas@gmx.de – mit der Teilnahme erklärt sich jedes Einzelwesen dazu bereit, dass die Ereignisse dieser Zeit in erzählerischer, fiktionalisierter Form aufbereitet werden können. (Anmeldeschluss bis Ende Mai, jeder Teilnehmer wird am 1. bzw. 2. Juni von mir telefonisch kontaktet, und, mit Ablaufplan, erstem Treffpunkt etc. per mail ausgestattet).

„Laying on the grass my heart it flares like fire
The way you slap my face just fills me with desire
You play hard to get
‚Cause you’re teacher’s pet
But when the boats have gone
We’ll take a tumble excuse for a fumble
Shocked me too the things we used to do on grass
If you fancy we can buy an ice cream cone
Your mate has gone she didn’t want to be alone
I will pounce on you, just us and the cuckoos
You are helpless now
Over and over we flatten the clover
Shocked me too the things we used to do on grass
It would shock you too the things we used to do on grass
Grass, (on) grass
Things we did on grass“

He was one of those eccentric friends I seem to collect – a creative right down to the cellular level, but a troubled soul: He had never quite found his footing. He may have been on the edge financially, but you’d never know it from looking at him: in his elegant suits, scarves, and homburg, he cut a colorful profile in the increasingly drab and generic San Francisco social landscape. He was definitely old San Fran.

On any given day, you could find him in certain coffeehouses, poring over the New York Times Book Review or some esoteric text, occasionally scribbling down ideas in his ubiquitous notebook, chuckling to himself in a knowing, endearing way. He had a kind word for everyone and unconditionally loved and accepted me. I suspect he did the same for everyone he knew.

An artist at heart, he had once been a drummer for indie bands down in Los Angeles, as well as an aspiring actor, waiting tables in a fine Italian restaurant in to make ends meet until he got his big break. When I met him, he was a writer, living in San Francisco, working for catering companies to pay his bills. He turned me on to all sorts of great music and films. His tastes were eclectic – Faure to Terry Riley, Joanna Newsom to Chet Baker to Nina Rota. He could sing, precisely and in perfect tune, passages – even entire movements – from classical pieces I barely knew. He was once flown to New York City to audition for the Blue Man Group. He didn’t get the gig.

His friends all suspected he carried a heavy burden but, if he did, he mostly kept it to himself, preferring to speak of his mystical experiences, his favorite visual artists and filmmakers, or his latest conspiracy theories. He was a riot, although he could also suddenly become deadly earnest. His shadow lurked just below the surface of his banter.

We had a ritual. I would drive into the city to see a show, usually at SF Jazz in the bustling Hayes Valley, which happened to be his favorite haunt. We would always meet at the Blue Bottle coffee kiosk. After a far-reaching philosophical discussion about the role of hallucinogens in the evolution of human consciousness or an in-depth Jungian analysis of Fellini’s Juliet of the Spirits, we would head over to Two Sisters or Arlequin for a late afternoon bottle of wine. I would then take him out to an early dinner and go to the show on my own. Sometimes I even took him with me. It was always a delight to see my whimsical friend. He enriched my life.

Then, about two years ago, came the inexplicable seizures. The first one occurred while he was waiting in his car for the seniors he drove to medical appointments—his job ever since the catering gigs had dried up. He woke up in an emergency room, the beginning of a cascade of bad juju. Because of the seizure, he lost his driver’s license. He could no longer work.

The next seizure wasn’t so lucky: He fell backwards on the sidewalk and sustained a serious brain injury. He was in the hospital in a coma, convalescing for almost two months. He recovered slowly, but was never quite the same afterwards. Visiting him there in that huge, impersonal hospital was devastating. Other people came to see him as well, but he was, for the most part, unaware of his visitors. His father, who had advanced Parkinson’s, made a super-human pilgrimage to see his son for what would be the last time: He died while my friend was still in a coma.

When my friend was finally released, he was a changed man. Between the lingering symptoms from the brain injury and the side effects of the anticonvulsants he was on, I never knew what to expect. Always a bit of a loose cannon, his thoughts would careen wildly from one topic to another. One moment he would regale me with a wild tale of the trip he took with his ailing father to see John of God in the jungles of the Amazon. The next moment was all about the origins of the Museum of Jurassic Technology in Los Angeles. On more than one occasion, he spent the entire day speaking with an annoying fake Italian accent. He couldn’t help himself. He had, for lack of a better word, become unhinged.

One day he told me he had had a miraculous healing. An angelic presence had come to him and had swept his body clean of his affliction. He was certain he no longer needed the medications, which he complained were turning him into a zombie, and that he was completely cured. I gently pleaded with him to stay on his meds. His next seizure occurred in his kitchen and knocked out one of his front teeth. He never fully smiled again.

I couldn’t fix his life. Nobody could. All I could do was give him a day of pleasure here and there.

Last Tuesday, just after midnight, he left a note on the kitchen table in the apartment he shared with his sister, walked over to a nearby park, and hanged himself. He was only 51. I can see him methodically cleaning his room, dressing in one of his impeccably tasteful suits, and walking determinedly in the moonlight, to the specific tree he had no doubt picked out beforehand. I can’t help it—my mind plays that dark movie over and over again.

I know there is nothing I could’ve done to prevent it. He never confided his morbid thoughts, at least to me. There is something altogether uniquely tragic about suicide—it reverberates in the minds and hearts of those left behind, leaving feelings of guilt and questions that remain forever unanswered.

I hadn’t slept well for days, but I still drove down to the city yesterday for the first time since my friend departed. Although the sun shone brightly, there was a cold wind blowing. We were supposed to have met for our usual ritual. But today I made our customary stops alone. I could feel his presence as I sat on the outdoor concrete bench at Blue Bottle and sipped my mocha. His ghost followed me over to Arlequin, but it just wasn’t in me to order a glass of wine and toast him, as had been my plan. Instead, I got a cup of soup and sat in my chair, at turns morosely staring at the empty chair across the table and watching passersby on the busy street.

Then I walked over to SF Jazz. Eliane Elias was completing her four-night residency with a reunion of Steps Ahead. It was a late afternoon show and vibes player Mike Manieri had only just stepped off the plane, coming in on the red-eye from a gig in Bonn, Germany. He looked frail and tired. Eliane had assembled a crack group of old friends: Peter Erskine on drums, Bob Shepard (replacing the late Mike Brecker) on sax, and her husband, Mark Johnson, on bass.

After playing an extraordinarily beautiful version of the great Don Grolnick tune “Pools,” they got off to a rather shaky start on “Islands.” After that however, it was smooth sailing. They played confidently, with great passion and clarity, each supporting the other as they opened up on some of the Steps’ old material and some things written by Eliane and Mike Manieri, who, despite his jet lag, sounded brilliant. As this life-affirming, optimistic music washed over me, I felt my heart lift. I could sense my departed friend encouraging me to be present with the joy of the moment, as he himself had done in better times.

After the last bit of applause waned, I walked out feeling transformed by the warmth and beauty of the performance. It was still daylight, and I felt that strange sense of displacement one gets after walking out of a movie theater. Dazzled by the light, the cold air biting through my coat, I walked to my car, feeling a sense of peace for the first time in days. I wished my friend well on his way, and felt his blessing wash over me as the wind whipped across the clear, empty blue sky.