Manafonistas

 

 
 
 
Rund um die Berlinale wurden gerade einige gute Filme im Fernsehen wiederholt: „The Hours“ mit Nicole Kidman als Virgina Woolf zum Beispiel. – Und, leider zur nachtschlafenden Zeit, ein Klassiker des deutschen Stummfilms: „Das Cabinet des Dr. Caligari“ von Robert Wiene aus dem Jahre 1920.

Fuer mich geht generell von Stummfilmen, den grossen Gesten und der immensen Bilderkraft, immer noch eine Faszination aus. Leider selten im Fernsehen zu sehen. Aber wenn, dann doch fesselnder als all die heutzutage mit Knallebumm und Soundeffekten aufwartenden industriell gefertigten Grosstaten, die in die Kinos kommen.

Fuer die gerade gezeigte digitale Neufassung komponierte (improvisierte?) John Zorn an der Orgel die musikalische Untermalung der expressionistischen Bilder und Zwischentitel.

„(Lou) told me outright, there was no precedent for what I was doing, that I was either before my time or behind it.“
 
„… Purvis Staples and the Staple Singers …“
 
“ … Jimmy James and the Blue Flames …“
 
“John Henry was a steel-driving man / Died with a hammer in his hand / John Henry said a man ain’t nothin’ but a man / Before I let that steam drill drive me down / I’ll die with that hammer in my hand.”
 
„Big Bill Broonzy had a song called “Key to the Highway.“
 
„One of the songs I´m thinking about singing is Stand By Me by the Blackwood Brothers. Not Stand By Me the pop song. No. The real Stand By Me. The real one goes like this:
 

When the storm of life is raging / Stand by me / When the storm of life is raging / Stand by me / When the world is tossing me / Like a ship upon the sea / Thou who rulest wind and water / Stand by me In the midst of tribulation / Stand by me / In the midst of tribulation / Stand by me / When the hosts of hell assail / And my strength begins to fail / Thou who never lost a battle / Stand by me In the midst of faults and failures / Stand by me / In the midst of faults and failures / Stand by me / When I do the best I can / And my friends don’t understand / Thou who knowest all about me / Stand by me.

 
„… the blues, which is an American music, is not what you think it is. It´s a combination of Arabic violins and Strauss waltzes working it out. But it’s true.“
 
„Billy Lee Riley … He was a hero of mine. I´d heard “Red Hot.” I must have been only 15 or 16 when I did and it´s impressed me to this day.

Diese Woche sitze ich mit neun anderen hier in Den Haag vier ganze Tage zusammen, um Anträge zur öffentlichen Förderung von (niederländischen) Musikproduktionen zu beurteilen und einige Hunderttausend Euro an Regierungsmitteln zur Realisierung selbiger zu verteilen. Von Opernproduktionen, über Kompositionsaufträge, Kammermusikprogramme, Chorwerke, Pop-, Rock- und Jazzproduktionen bis hin zur Bespielung alter Industrieanlagen und Wassermahlwerke.

 
 
 

 
 
 

Vierzig umfangreiche Anträge mit Angaben zur künstlerischen Gestaltung, zur Produktion und zur Vermarktung sind (vorab) zu lesen, zu besprechen und wohlbegründet zur Entscheidung (Mittelzuweisung oder nicht) zu bringen. Dabei geht es auf allen drei Gebieten ins Detail und ans Eingemachte. Die Entscheidungen müssen konsensuell, einsichtig, wohlbegründet, konsistent und (juristisch) wasserdicht sein. Konfrontation mit (harten) Alltagsrealitäten. Kein Zuckerschlecken, aber sehr aufschluss- und lehrreich. Musik will GEMACHT werden und bis hin zum öffentlichen Erklingen muss erstmal eine Menge ermöglicht werden und passieren.

Dresden ist eine sehr schöne Stadt. Der tröstende Elbbogen ist nicht nur von Canaletto gemalt worden, auch berühmte, dort gebürtige Zeitgenossen, wie A.R. Penck oder Gerhard Richter haben sich an ihm versucht. Diese Blendung verwandelt sich in grelles Licht, wenn am Samstag Dynamo Dresden spielt und der aggressive Mob einen lieber hinterm Ofen lässt. Dann hört man Radio, möglichst das Kulturprogramm vom MDR. Dort habe ich einem ähnlich charismatischen Jazzmoderator wie Michael gerne zugehört. Bert Noglik heisst er. Jeden Donnerstag sendete er in dem Kulturprogramm Figaro Jazzmusik, blieb aber ebenso offen fuer andere Musikarten. Einmal fiel der Name Gundermann, der hätte als Vorband 1994 auf dem Bob Dylan Konzert in Leipzig gespielt. Ich ging dem nach und machte eine erstaunliche Entdeckung. Gerhard Gundermann ist leider schon tot, er wäre jetzt im Februar 60 Jahre alt geworden. Was fuer ein Musiker. Ein Tagebau-Malocher mit dem „Glück Auf Lämpchen“ an der Gitarre. Er arbeitete schwer als Baggerfahrer in dem Lausitzer Braunkohlegebiet, trank am Abend seine Mucke und trat danach oft noch auf. Seine Lieder sind authentisch bis ins Hoyerswerda Mark. Nie habe ich Arbeiterlieder gehört, die nicht politisch waren. Diese Geschichten erzählen von harten Händen, von Werkzeugmachern und Kaffeekannen. Sie beschreiben mit einfachen Worten die Heimat hinter Dresden, eine Bank, einen Vogel, Flieder oder Overhofer Schnee. Und natürlich von seinen Lieben. Ich möchte an diesen ostdeutschen Musiker erinnern und diese Lieder besonders empfehlen:

 
 

„Engel über dem Revier“

„Vater“

„Keine Zeit mehr“

„Linda“

„Brunhilde“

„Streunende Hunde“

 

Normalerweise interessieren mich Grammy-Verleihungen nur am Rande. Aber nun hat es ausnahmsweise mal einen Richtigen erwischt: Der in Cleveland, Ohio, lebende Gitarrist Jason Vieaux hat bereits mit über 50 Orchestern gespielt, ausschließlich in den USA, trotzdem kennt ihn noch kaum jemand, und seine Platten erscheinen bei einem Minilabel. Der „Best Classical Instrumental Solo“-Grammy könnte zum Sprungbrett werden.

Hier ist Vieaux mit „Sevilla“ von Isaac Albéniz zu hören.

It is a coming-of-age story, but it is more. There is the Mississippi, you are 14 again, you live with your parents on this house boat. Your father is a fisherman. You don´t know what love is about, it´s still a dream, a far away vision, but you observe it as livechanging, everywhere. And there is your best friend, Neck, he´s cool, as you are (maybe you are a little bit more), although he has this motorbike. And you both can handle a motorboat. Neck discovered an old boat on one of those islands outside, it stucks on a tree, it could be your hiding place, but there turns up this guy with crosses in his footprints. Neck considers him a bum, you dunno (one of your favorite expressions), but your sudden feeling says he´s all right. You like his face, admire his body, and how he moves. There is this wolf´s eye sewed in his shirt which protects him from his prosecutors. You can call him Mud. And there is Junifer, his love for ages, birds tatooted on her hands. You meet her and once, in this shabby motel room, she kisses you on your forehead. Sometimes you wish Mud would be your father or your very older brother, but mostly you want to be his friend. You supply him with food, it´s scary how he eats green beans out of the can you brought from the kitchen at home. You trust him, step by step, you do what he wants, for the sake of friendship and love. And there is this life changing book Neck lends to you. “The confident confidant. Communication with the opposite.” Sometimes communication is violence (not recommended by your book). Trespass. You dunno what´s all about. You stay cool, try to. You never know who listens, you never know who´s thinking of you.

„Mud“, a film by Jeff Nichols

 

 
 
 
(Before Michael left the stage,
he sent me this about the section part of the parallel reading)
 
 
There is no doubt, this is an oldfashioned way of telling a story – and that’s what I love about it. I don’t always need a narrator who switches his (past-presence-)perspectives in totally sophisticated ways. In contrast to Ian’s reservations, i would never call the narrator’s perspective „outdated“, though he makes good points in hinting at this. Yes, the young Frank Drum enters the pasttime hell (with its deceptively heavenly moments) as someone who is fully there, in 1961, seeing, feeling, hearing everything what is within the scope of his senses and thoughts. And this works (though following the most traditional ways of storytelling) as a great trance induction of sorts.

Simple as Kent Krueger’s approach may be, he’s a damn good writer in creating atmospheres, and balancing emotional states of mind and the course of the action. Julian Barnes bores me to death (i never finished one of three books I started reading), on the other hand I love David Mitchell. Sometimes experimentalism works for me, sometimes not at all. Now the Indian guy comes into focus: is he collecting objects from the dead ones? Why? For some shamanistic rituals? Are there darker motives?

Suspects all over the place, but I’m not in The Holmes-Watson-mode yet. Has Lise been raped? What is the role of the rich family (dead bodies in the cellar?), then the shy suggestions of the son concerning his plans of marriage. The police officer with some sadistic potential. This all is all delivered without big exclamation marks. A town wrapped in secrets (ha, that’s what could be read about the British class crime drama „Broadchurch“, season two is arriving in March, don’t miss it). Nevertheless, i still love this anti-ageing aspect of the novel. I remember my own naivety concerning the world of the grown-ups and the shocks when glass was broken, and words crossed the rooms like sharp scissors. But we were survivors, weren’t we?

I’m seventeen again.

For me it is simply rewarding to move through a scenery of old America. I might have been fallen in love with the music of Aaron Copland, and Emil Brandt. Although, I would have been allergic against too much patriotism. Remember, it all takes place in the „United States of Amnesia“: the white man killed the Indians, and William Redstone knows history. Hope he didn’t fall from grace. I have no reason to believe the shining star of the town is still alive. I think she was killed. The shadow world takes over.
 
Michael Engelbrecht
 
 
 

 
 

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Manchmal kommen einem im richtigen Leben plötzlich Menschen abhanden. Sie gehen dann woanders hin oder machen was anderes – warum auch nicht. Nur wenn Sie einem wichtig waren, ist es nicht lustig. Im Kriminalroman kommen grundsätzlich Menschen abhanden. Damit man da nicht den Überblick verliert, pflegte der Rowohlt Verlag in seiner schwarzen Thrillerreihe auf Seite 5 stets „Die Hauptpersonen“ vorzustellen. Wenn man diese Seite aufmerksam las, brauchte man eigentlich das Buch schon nicht mehr zu lesen. Ich will eine solche Hauptpersonen-Seite für Ordinary Grace schreiben. Also lieber nicht lesen.

 

Die Hauptpersonen
 

Frank

ist 40 Jahre alt, als er von jenem Sommer erzählt, der den damals Dreizehnjährigen 4x mit dem Tod konfrontierte.

Jake

passt auf, dass Frank nicht zu viel „Hölle“ oder „zum Teufel!“ sagt. So sind sie, die kleinen Brüder. Frank sagt es dann erst recht – und so sind sie, die großen Brüder.

Nathan

gibt sich redlich Mühe, als guter Pfarrer viel Gutes zu tun und darob nicht schlechte Laune zu bekommen.

Ruth

hatte andere Träume und Pläne, als ihr Ehemann sich nach dem Jurastudium plötzlich entschloss, Pfarrer auf dem Land zu werden.

Ariel

ist hübsch, begabt, erfolgreich, freundlich. Trotzdem – oder gerade deshalb – muss man sich um Franks ältere Schwester Sorgen machen.

Gus

war mit Nathan zusammen im Krieg; sie teilen ein düsteres Geheimnis – lange nicht mit uns.

Bobby Cole

war zwar etwas seltsam – aber eine herandonnernde dieselgetriebene Union Pacific Lokomotive hätte er einfach hören müssen.
 
Ein Indianer wird zum Hauptverdächtigen – er ist, wie gesagt, Indianer.

Vielleicht gibt es irgendwann noch eine Seite „Die Nebenpersonen“ – wenn das Parallellesen nicht abhanden kommt.
 
 
Wolfram Gekeler
 
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„And there are drums beyond the mountain Indian drums that you can’t hear.“ (Johnny Cash: Ballads of the American Indian)

Initially a strange figure appears, Lise, the disturbed sister of Emil. Definitely she is the third star on Brandt’s planet. No one besides Jake is allowed to get close to her. If it happens anyway, Lise freaks out. In one scene she almost hit Frank to death with an iron bar. Frank finds a tin can on the riverside. Inside there is a Playboy magazine. He shows it to Jake. The boys in puberty find the photos very attractive. Then Redstone the Sioux shows up and tells the boys stories about the battles between the Indians and the Whites.

I remember my early interest for Indians in Karl May books and films. I loved Nscho-tschi, the sister of Winnetou. When she died, I was crying, probably over a “Bravo-Magazine” with Marie Versini on its cover. I was in my puberty too. Later, when I had to work in Dresden, my first visit led me into the Karl May Museum. It was exciting. Recently I read, that the curator of the museum was asked to take off the scalpels. Visitors were disturbed by the bad taste. The first real Indian I met in a bar in Seattle. He was very drunk and all my fantasies of the brave and the strong race were damaged.

I must admit, that I really liked the swimming scene, which is backed by one of my favorite songs: Roy Orbison´s „Running Scared“ and Del Shannon´s „Runaway“. Let´s return to the lake scene. Frank flexes his muscles in front of the blond girlfriend of coward Engdahl. He stares at her. „She sat up and her breasts in her red suit stuck out big as traffic cones.“ Some other little „jokes“ are told. I laughed out loud when Frank describes to Jake his first kiss: „She looked like Groucho Marx.“

After a party on the river Ariel doesn’t return home. All worry about Ariel. Karl, Engdahl and of course the Indian Redstone are questioned about her disappearance.

„An Indian brave rolled along one day
On a lonely mountain trail …
A vision formed like a mortal storm in the dust of the wagon trail …“

I immerse myself now into this music: „The Vanishing Race“ by Johnny Cash, actually better sung by Johnny Horton.

I guess the worst is yet to come.
 
 
Lajla Nizinski
 
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„Morrie, baby, let him go.“
 

Still a very pleasant and tranquil read. No murder or death in this week’s reading task but Frank’s elder sister Ariel, the angel with a harelip, is missing. Still can’t help thinking about Tom Sawyer and Huckleberry Finn and about petty gang wars and adorable girls in my own childhood. Must be the strong male perspective of the book. Didn’t we all have had our share of elder bullies with attractive girl friends?

 
Thomas Schirmer
 
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Ordinary Grace, chapters 11-19
 

The perp can’t be Warren. (Or Magwitch, as I call him, for his similarity in many ways to the Dickens character.)

Why not? Well, for reasons of context and structure. This isn’t Blood Meridian. Also, there’s a surprising lack of cowboys’n’injuns in the lives of these kids. America in the early 60s, no yee-haw thigh-slappin‘ genocide movies? I digress.

The plot plods forward, I am wading through spackle-thick filler to get to the plot advances. The characters don’t work for me, in the main. They seem kind of forced into life. Emil Brandt is the closest we’re gonna get here, I think, to solid characterisation. On the other hand, Morris Engdahl looks like he just stepped off the set of Grease. But as chapter 19 demonstrates, he ain’t singin‘. Ha!

American short stories like Rescuing Moon by Pinckney Benedict and Cathedral by Raymond Carver have characters that, for whatever reason, provide examples of how writing is a mystical, magical craft. I pick these two examples entirely at random – I’ve not read either story in over 15 years. But they worked their magic on me, and their characters live on, floating somewhere in the cerebral cortex, occasionally reappearing to say hi, remember me?

The American classic of the nuclear family is, for me, EL Doctorow’s Ragtime. Doctorow doesn’t even bother to name most of his characters: they are called things like Mother, Father, Mother’s Younger Brother, The Little Boy. OG reminds me of Ragtime for no other reason than that it isn’t Ragtime. I’m not quite sure what is being addressed in OG, or why.
 
Ian McCartney
 

Im Alter von 17 Jahren reiste Jürgen Ploog nach Amerika, das war im Jahr 1952. Skyline im Gegenlicht. Zum ersten Mal spürte Ploog andere Menschen und er spürte, dass sie ihn spürten. Flimmern der Sonne über Farmland. Baumwollfelder Mit Nana oder Charlotte im Wagen. Frauen, die keine Unterwäsche tragen. Orientierung am Geruch des Benzins. Er schießt ein Foto, wie sie auf dem Highway steht, eine Zigarette in der Hand. Ploog wird Gebrauchsgrafiker, später Langstreckenpilot. Schreiben als Sucht. Kontakt mit William S. Burroughs. Cut up. Klebstoff? Nein, kleben ist schlecht. Der Körper ist es, der reist. Eine Drehtür, zuckende Lichter. Das Ziel ist der Raum hinter dem vorgegebenen Bild. Jeder Traum zeigt etwas, was irgendwann passieren wird. Gesichter ohne jeden Gedanken. Die Einsamkeit in den Zimmern eines Hotels.

Motel USA. Amerikanisches Tagebuch erschien im Jahr 1979 und ist nur noch als Sammlerexemplar erhältlich. Einige Texte sind wie Kürzestgeschichten, andere gehen Richtung Essay.

Im Jahr 2011 erschien noch ein Buch übers Reisen: Unterwegssein ist alles – Tagebuch Berlin – New York. Zwei längere Essays. Im vergangenen Jahr habe ich Monate lang immer wieder in diesem Buch gelesen, so dicht ist es geschrieben. Ich schlage eine beliebige Seite auf. „Der seltsam leere Blick des Europäers.“ „Ich behaupte, dass Freundschaften etwas für Sesshafte sind.“ „Im Verschwinden aufgehoben.“

Keine der üblichen Bilder wie sie noch Ausgangspunkt waren in „Motel USA“. Für mich eine der faszinierendsten Arten, über Reisen zu schreiben. Denn: Die Bewegung, das Denken geht immer nach innen.

Dazu kann man dann von Pan American das Album Cloud Room, Glass Room auflegen. Ich höre gerade die B-Seite der 2. Schallplatte zum vierten oder fünften Mal. Auch eine Art, die Orientierung zu verlieren.

Könnt jetzt was posten. Über das neue Album von Jakob Bro, das gerade gestern erschienen ist (klangliches Labsal) und demnächst noch auf Vinyl kommt. Über die Steel Guitar von Greg Leisz und die von Donny Herron. Über Carsten Dahls Goldberg Variationen. Über Sinikka Langelands halb vollendeten Himmel. Über …, lassen wir das.
 
 
 

 
 
 
Hier ist die Antwort, Die Antwoord. Einfach Sachen posten, die mit sich selbst zu tun haben. Und sonst erstmal gar nichts. Kein Bezug. Das Nichts ist ja reichlich reich und nicht rein. Gefällt’s, dann gefällt’s. Wenn nicht, Ausknopf, dann nicht. Vielleicht oder ja wenn doch warum nicht: fatty boom boom.
 
 
 
V I D Ö H O
 
 
 

 

„Behold, the peaceful Scottish sea-side village of Cellardyke, hidden away in the East Neuk of Fife – home to a loose-knit community of artists and creative types, happy to exist on the fringes, away from the exorbitant rents and beer prices of the big smoke. Indeed, who is that on the shorefront, howling his lungs out in the tattie-brown baseball cap and striking maroon corduroy trousers? Why, it’s beach-crooner, pub-comber and soul food searcher, James Yorkston, of course – and he very much wants you to join The Route To The Harmonium. Out on Domino Records soon.“