Lang her, ein Anruf nach England, Polydors Hauptquartier.
Diese Schallplatte, eine Endlosspur, fünfzig Wege,
in einer Stimme zu versinken, sind rasch erzählt,
der letzte Song ein Schleicher, behütetes Lamento.
Die Stimme am anderen Ende, im Westen Londons
kopierte die „lyrics“, die Postbotin klingelte nur einmal:
„How does she intend to live when she’s in far Cathay?
I somehow can’t imagine her just planting rice all day.“