Nichts geht über Zwischenstationen, in denen das Wort
Liebe gehasst wird. Ich sitze in einem Cafe, in dem alle
verloren gehen, dabei tanzt der Bär im Bermudadreieck.
Nur nicht heute morgen, an so einem halbseidenen Feiertag.
Gute Gedichte lösen sich in den Bildern auf, die sie doppelt
belichten, sie brauchen weder die zweite Meinung noch
Diskursfreudigkeit. Sie blitzen kurz auf, und verschwinden
wie gute Schallplatten auf zu vielen Umzügen.