Manafonistas

on music beyond mainstream

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Yes have nearly always been an overdose of kitsch. As time goes by they once in a while get a kind of nostalgic reevaluation. Rick Wakeman, a keyboard player coated with sugar like no other in  pop history, has been part of the game. That they were once called “prog” casts a dark shadow on the whole idea of “prog rock”! Believe it, or not: they are still well and alive (that is the good news), and now, with their new opus and its telling title “Heaven and Earth” they definitely prove that they love big screens, nice singalongs, soft harmonies, and, best of all, that the summer of 68 has never faded away. It’s peace on earth, and the electric guitar is a lesson in playful nirvana. Samsara, samsara, samsaleikum! The most profound moment comes when they sing about “getting to know the empty space / Beneath the surface of common days”. It’s a bit more self-referential than originally intended. Regression therapy has found a new classic! 

 
 
 

 

La Roux: Trouble in Paradise

 

It’s interesting to read so much enthusiastic reviews. You start asking yourself: who’s the alien? I mean Alex Petridis is full of praise, the guy who has written the excellent review of Soul Mining (see our reissue of the month). Everyone seems to be delighted. Are there already La Roux street dance parties? I always thought I knew something about the magic of surfaces, simple pop pleasures with a twist, the art of transcending cheap thrills with very special cheap thrills. No problem to confess I love the Bee Gees soundtracking Saturday Night Fever, some Pet Shop Boys songs are heartbreaking, a lot of Abba songs are irresistible till the end of time, but this … I can’t stand this

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Man sieht den Erscheinungsjahren an, wann ich Gedichte als vorrangige Seelennahrung betrachtete. Ist schon eine Weile her. In der Zeit, als ich bei “Bücher Krüger” Lyrikbände kaufte, waren die Beatles schon Geschichte, Borussia Dortmund hatte die erste und zweite grosse Zeit hinter sich, und die ersten hundert Langspielplatten von ECM drehten sich auf meinem Dual-Plattenspieler.

Man schleppt, der Jugend sei es geschuldet, noch eine Menge Naivität mit sich herum, und versucht sich gegen die Blödheit zu wappnen, die andere einem noch zusätzlich andienen wollen. Man ist eine kleine springlebendige, verletztliche Hormonmaschine und träumt von Sex mit erfahrenen, unerrreichbaren Frauen. Wie sollte ich mit Diana Rigg im Bett landen? Wie mit Stephanie Audran? Wie mit Monika Peitsch? Wie mit Hannelore Elsner? Und als ich mich mit “sweet sixteen” in die schönste Frau von Dortmund-Bittermark verliebte, eine evangelische Pfarrerstochter (sie wohnte einen Steinwurf vom Teufelsgeiger Zbignew Seifert entfernt!), war ein Jahr Unglück die Mindestgarantie, da nutzte es auch nichts, dass ich Räucherstäbchen mitbrachte und “Foxtrot” von Genesis auflegte.

Gedichte waren etwas pflegeleichter. Sie steckten zwischen zwei Buchrücken, sprangen nie aus den Seiten heraus, und man konnte sie so tief einatmen, dass sie einem in die Träume folgten. Sie beflügelten tollkühne Empfindungen, schufen Räume reiner Faszination, man konnte sich innerlich sammeln, die Assoziationen fliegen lassen, und sich zwischendurch einen runterholen. “… und wenn, vor der vergeblichkeit von allem, mich grauen packt, so bin ich doch, zum glück, Intakt wie eh und je.” Unvergessliche Zeilen aus dem Büchlein “Der gelbe Hund”, in dem es viel strenger zuging als in Jandls frühen sprachspielerischen Bänden a la “Laut und Luise”. Ein Buch, um auch mal das Sterben etwas näher kennenzulernen.

Rolf Dieter Brinkmann war einer von uns, nur wilder, und etwas älter, und früh tot. Durch ihn habe ich Frank O’Hara kennengelernt. “Westwärts 1&2″ erschien bei Rowohlt und hatte auf dem Cover diese gefährlich roten Ränder. Er war ein Getriebener und hörte gute Rockmusik. Die Gedichte von Jürgen Becker las ich besonders langsam, eine “ambient music” der Wörter, spezialisiert auf deutsches Niemandsland: wie in Nichtigkeiten und Verlusten und zerstörter Natur noch der Nachhall eines alten Zaubers wirkte, lehrten mich Beckers nur auf den ersten Blick spröde Texte, und einmal stieg der ehemalige Hörspielchef des Deutschlandfunks zu mir in den Fahrstuhl, mein einziges Interview ohne Worte!

Peter Rühmkorfs Buch mit dem überquellenden Aschenbecher kaufte ich mir in der Inselbuchhandlung von Langeoog, und es wurde, zwei Wochen lang, mein Buch für die nicht wirklich einsame Insel. Wie schön, dass er zweimal mit Michael Naura, Manfred Eicher und Co. ins Tonstudio ging. Ich hörte seine Stimme gerne. Er fand immer wieder einen zweiten Weg ums Gehirn herum. Und wenn es abseits des selbsterfahrungserprobten Befindlichkeitsgesäusels der Siebziger und Achtziger eine lyrische Stimme gab, die aus einem Liebesdrama ungeheuerliche Gedichte schöpfte, mit der Wucht von John Cales rabenschwärzestem Rockalbum, dann war es Christoph Meckel mit “Souterrain” und “Säure”. “Nummer Sechs” auf meiner Liste wäre ein Buch von Robert Gernhardt. Und lassen Sie mich bitte mit Erich Fried in Ruhe!

 

Günter Becker: Das Ende der Landschafsmalerei (1974)
Christoph Meckel: Souterrain (1984)
Rolf Dieter Brinkmann: Westwärts 1&2 (1975)
Peter Rühmkorf: Haltbar bis Ende 1999 (1979)
Ernst Jandl: Der gelbe Hund (1980)

Zu den langweiligsten Erzählwerken der jüngeren Historie (zwischen der Erfindung psychedelischer Rockkmusik und dem Ersterscheinungstag von Stephen Kings brilliantem Thriller “Mr. Mercedes”) zählen die beiden Bücher “Die Angst des Tormanns beim Elfmeter” und “Die linkshändige Frau” von Peter Handke. Sterile Versuchsanordnungen zwischen noveau roman und Ozu-Abklatsch. In einer Rezension sang Jörg Drews einst in der SZ sein Loblied auf den Roman “Obduktionsprotokoll” von Hartmut Geerken. Er verglich es mit  Handkes “linkshändiger Frau”, und hob die Vorzüge des freejazzhaltigen, überbordenden Bewusstseinsstroms gegenüber der Handke’schen Askese hervor. Dennoch landete das herrliche “Obduktionsprotokoll” auf dem Ramschtisch, und wurde vielleicht zwölfmal verkauft. Ein grosses Unrecht. Übrigens stehe ich mit meiner Privatmeinung zu diesen Zeitvernichtern von Handke nicht allein. Peter Radenkovic, früher Torwart bei 1860 München und Erfinder des “Torwartausflugs” (ein grosser Humorist wie Ente Lippens) fand das Buch über den “Tormann” auch doof und brach die Lektüre, ein Akt der Hellsichtigkeit, nach drei Seiten ab! In Deutschland aber feierte der Handkediskurs fröhliche Urständ, und beide Bücher wurden dann auch noch mit grosser Werbetrommelrührerei verfilmt, einmal fürs Fernsehen, einmal fürs Kino. Dass sie wenigstens auf hohem Niveau scheiterten, wäre eine glatte Lüge. Das “Obduktionsprotokoll” möge wiederentdeckt und wiedergedruckt werden.

10) Dan Michaelson and the Coastguards: Bones
9) To Rococo Rot: Gitter
8) Neil Young: Girl from the North Country
7) The Flaming Lips: In a Dream
6) John Hiatt: Wind Don’t Have To Hurry
5) Swans: A Little God In My Hands
4) The National Jazz Trio of Scotland: Getting Out
3) King Creosote: Largs
2) Remember Remember: Magnets
1) Eno / Hyde: Return

 


 

Oh, no, everybody seems to love these three movies, I remember happy faces, intelligent women retelling the stories, the precious moments of wonder, I remember film critics being stunned, inspired, desperately looking for words to describe all the subtleties. And then, last year, the third film of the series, and Peter Bradshaw (the Guardian, smart guy) went enthusiastic. Again applause everywhere. I can honestly say that these three films belong to the most boring experiences I’ve ever had in a cinema. 1995: Before Sunrise. 2004: Before Sunset. 2013: Before Midnight. The first two: teenager movies disguised as dialogue-obsessed love stories for young and old, the third film revealing the amazing wisdom that reality bites. Saw the first film because I was manipulated by an overenthusiastic film critic with a knack for Paris and Eric Rohmer. Saw the second film because I wanted to be fucked by the woman at my side. Saw the third film because I was invited to a preview for critics knowing that an extreme form of boredom can be a ticket to enlightenment.  A propos Paris: i’m really grateful for a lot of movies of the “Nouvelle Vague”; for teenagers who grew up in the 60s and 70s, they were great lessons to be prepared for the roller coaster called love and desaster. I wanted to sleep with Stephanie Audran, i wanted to stroll through the Paris dreamscapes of Jacques Rivette, share a  boat with Celine and Julie, but already in those early years I saw a film that even surpassed the three Linklater lessons in killing time : “Claires Knee” by Eric Rohmer.  A pale memory: Jean Louis Trintignant feels obsessed by, well, Claire’s knee. The dialogues were made of wood, any charm was absent, the overall tone was dead serious. I could only imagine two ways to look at this crap again: point a gun to my head, or offer me the best marijuana in town! 

 

 
 
 

The man who created (for example) the masterpiece RAYON HULA has a long, long story. “Much as David Sylvian, Derek Bailey and Christian Fennesz should be lauded for their work on the former’s Blemish album, Cooper’s audacious, unfettered performances mark an equally inspiring advance in marrying experimental sonics with song.” This is what Keith Moline wrote in an English magazine years ago, and you can carve these words in stone.

He always rejected the easy way, he didn’t want to join hippie culture’s rock fame (and, believe me, famous men knocked on his door!) – he had his own ideas that lead him, in the end, to The Soutern Seas, to a 21st century form of “exotica”, a milion miles away from the Martini comfort zone of Les Baxter and associates. Is it true to say that it all started with his love for such an oldfashioned thing like the country-blues? No, too simple.

But speaking of lost classics, one record comes to mind, TROUT STEEL. It’s 1970. It’s London. Mike fell in love with the way jazz vibes enriched Van Morrison’s ASTRAL WEEKS. The blues, the folk, the avantgarde territory – for him this all was in the neighbourhood. You can hear that on this fabulous album, you can read it on the guest list: Mike Osborne, Alan Skidmore, Harry Miller, John Taylor. And his tunes were simple and intricate, haunting and passionate, his finger picking guitar style was on par wth the legends of the British folk scene.

Nevertheless, the album was a strange hybrid, too strange for big sales. So TROUT STEEL found its place in the memories of the happy few, the back of the minds of listeners believin that you can never trust the official lists of milestones. Certain milestones (the weird ones) have always been buried. Ruthlessly. Blame it on dull record companies, false nostalgia and bad luck. This one has just reappered on the surface. Don’t miss it this time!

You may know John Steinbeck’s “Travels with Charly”, now I will see Northern coasts with my dog. Once upon a time Sancho was transported with fourty other cocker spaniels: by bus they had crossed the border of Spain during night time and luckily found new homes. Without some courageous people Sancho would have died a lonesome death sponsored by fucking Spanish laws. We won’t travel the seven seas, but hopefully will have some fun running along white beaches, stealing cakes from local bakeries and chasing dragons. Sancho is not a big friend of water and waves, but he’s great in jumping into “strandkörbe”. And he’s a great talker, no kidding. After a long walk, he’s simply looking for the next place to rest, jumps into any deserted “strandkorb” staying there without compromise. He closes his eyes and enters his dog dream world. Then I’m daydreaming, too. I will look at the sea with eyes half-closed. A melody’s crossing the blood barrier of my brain with ease. It’s a thrumming song. A fisherwoman frets over the safe return of the eponymous lover gone to sea “with my heartstrings entangled in your net”. Everyday lifes captured with wit and warmth. From Scotland with love!

 
 
 

 

2014 13 Jul

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The only place where I listen to a song, maybe 15, 20 times in a row, or every day and nothing else for a while, is my car. It happened to the longest track of the last Wilco album, it happened to “Porpoise Mouth” of Country Joe & The Fish, known as the first psycedelic rock album of history, and it lately happened to “Return” from Eno’s and Hyde’s “High Life”. It’s vintage Eno, he sings, wrote the lyrics, plays all synths and shares background voices with Karl Hyde who also contributes CDJ groove, guitar and bass guitar. Marianna Champion is the third voice in the background. Even Brian’s delivery of the forefront singing is partly buried in the mix and the excellent, mantra-like strumming of Karl’s electric guitar. Is it a sad song? I can only catch up single words, a certain non-cliche kind of melancolia might be at work. A kind of yearning? Watching beauty fading? I really want to creep under the skin of this killing melody. When the singing of the real words ends, we come to Brian’s floating “Hu-hu-hu”-singing which seems to offer joy and relief, and then a mesmerizing synth melody enters the scenery of a song that could go on forever. As it, in fact, does, in my Toyota, on this rainy Sunday morning, and the days to come. No doubt about it, this is my song of the year. It wouldn’t add to the dose of endorphines set free here, but if anyone is able to transcribe the lyrics, I would be very interested in reading them. Sometimes I try to just concentrate on the words, but from one moment to another, my attention is blown away by all the other ingrediencies.


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